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“一千八百九十万”
“两千一百三十万”
“两千二百五十万”
“不不对,太少了太少了”
“一亿八千九十万”
“两亿一千三百万”
“两亿二千五百万”
“不不对,还是太少了,太少了”
千辰停下脚步,出现在他面前的是一个句偻着背的老头,他趴在荒弃的瓦砾中,手掌在地上不断摸索。在那潮湿的地面,成堆成堆的书页被雾水浸湿。他拿着一支接近干枯的羽毛笔,颤抖的在一张破旧的羊皮纸上写写画画,一边写嘴里一边念叨,语气充斥着渴望。
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